L'Heure

Ç’aurait dû être l'heure, à cette heure, ç'aurait dû

Comme à celle d'avant, pas si lointaine

Il n'y a plus d'heures à venir

L'une après l'autre déjà dissoutes dans l'eau fangeuse des mises à exécution

C'était l'heure avant

Celle où devait s'arracher des paumes humides, dans le confort des tâches enfin closes

Les rejetons des afflictions attachées au poignet comme des chiennes

Enfin, enfin englouties dans les viscères

Enfin l'heure des dégustations lentes et des regards vers les ombres musclées de l'épreuve s'estompant

C'était là, à portée de volonté, un moment de grâce arraché à la constance impavide des  malveillances

De ce qui d'heure en heure prend la courbe peu visible d'un destin

C'était là, et présent comme la ligne d'arrivée brûlante d'une course qui épuisa les décennies passées

Il y avait dans chaque foulée l'idée de sa propre fin
La certitude d'anoblir l'abject et d'en extraire sa magnitude aurifère

C'était l'heure il y a longtemps, et je l'attends encore

Convaincue par les bruits amortis si lointains de la paix et des songes

Qu'à vie est la condamnation à l'enfermement

Muets batailles et efforts, travaux obstinés, croisades pour rejoindre des idéaux surannés,  extraction à l'infini de la patience
N'ont eu comme réverbération

Que le frémissement du salpêtre sur les murs d'une incarcération opaque

D'où ne sourd avec constance qu'une tristesse sans fond

S'égarant elle aussi dans le vide peu bavard des énigmes fatales.

Mai 2015